Passeio - conto

Gostou de ter abandonado a esteira. É bom quando nossos passos nos levam a algum lugar. Livrou-se do casaco, confiante no calor que ia brotar de si. Foi. Passou pela velha casa cinza e percebeu que a samambaia fora podada; a casa amarela tinha uma cadeira nova na varanda; engolida por heras, a casa de janelas e portas verde musgo enjoava das revistas que se acumulavam na porta. Quando alguém voltar, lembrado finalmente de que esquecera de cancelar as assinaturas,  curioso das voltas que o mundo deu (!), é capaz de expulsar para sempre a possibilidade da memória.

Passou pela linha do trem devagar.  Dobrou a esquina e viu a lata tombada. No meio do lixo que ganhava toda a calçada, viu a rosa ainda enrolada no celofane. Não estava ressequida. Podia ainda enfeitar um altar, a mesa de cabeceira de alguém apaixonado e um aparador de vó. Ficou imaginando a violência de um perdão negado; a decepção diante de um presente que ia morrer, só porque alguém lembrou de matar; um velório esquecido. Sentiu pena da rosa, ilhada pelo mau cheiro, pelo imprestável misturado no que ainda servia; teve nojo do descaso dos outros. A rosa no meio, espalhando a sua beleza inútil.  

Quando assomou a própria rua, ficou pensando que ainda tinha a grande ladeira para vencer. No ápice, o coração a avisar de que estava prestes a perder o fôlego. Adorava aquela sensação de que, mais um pouco, era capaz de morrer. Lembrou-se da rosa. Poderia tê-la resgatado do perdão negado! A decisão chegou atrasada, ela já estava longe. Perto de casa, um passarinho morto, a rosa novamente. A coragem atrasada. Poderia voltar e atravessar a braçadas as fraldas sujas, os restos de comida, o cocô de cachorro, o papel picado e salvar a beleza dela, a vida que, entretanto, sabia perdida, amputada da raiz, mas ainda linda!

O céu avisou que eram horas de buscar abrigo e, entre atrasada e covarde, virou a chave e entrou depressa. Colou-se à porta e olhou pelo olho mágico a parte de si que ficou na chuva.