Um professor de História e Geografia foi degolado na última 6ª feira na França, essa tragédia merece muito mais que 1 minuto de silêncio

O Professor de História e Geografia, Samuel Paty, 47 anos, foi alvo de integristas muçulmanos por ter levado caricaturas à sala de aula, para um debate sobre a liberdade de expressão. O Professor Samuel Paty foi assassinado. As caricaturas em específico foram as caricaturas publicadas no jornal Charlie Hebdo e que já inflamaram outros assassinos. O Professor Paty foi ameaçado em redes sociais, foi ameaçado por famílias na escola em que trabalhava e foi vítima de um crime pensado por manipuladores, criminosos conhecidos na França, e realizado finalmente por um adolescente descartável por esses manipuladores e vazio de qualquer força moral interior. Alguém pode dizer condescendente: mais uma vítima dos manipuladores, Marcella... Eu vou responder: reconheço o velho debate entre os que depositam todas as fichas nos fatores contextuais/coletivos e aqueles que colocam todas as fichas na vontade (interior) do humano. Há muito tempo acho que esse é um dilema que esvazia o debate nas ciências humanas. Minha posição de forma muito sintética: a mão pode ser armada por uma arma comprada/ofertada por outro, as idéias que animam a empunhá-la podem ser uma mistura confusa de equívocos e necessidades que abrasam na hora do embate, mas quem atira, e no caso de Paty quem cortou a carne, foi a mão individual que, três segundos antes de realizar o crime, teve alternativa e mobilizou a sua vontade para o crime. Desculpem, creio demais na juventude para acreditá-la, por sua vez, formada por bonecos infláveis de posto. Não vou prosseguir nesse debate, pois tenho outras coisas a considerar.

As lideranças muçulmanas que pregam a paz e a fé na palavra que segundo a sua crença foi revelada por Deus ao Profeta Maomé vieram a público apontar os manipuladores contra quem essas lideranças já prestaram inúmeras queixas. Fizeram declarações fortes na imprensa. Estão na rua hoje inclusive, correndo o país e dizendo que o Islã não pode ser confundido com a malignidade dos manipuladores em falsas associações e nas redes sociais. Um deles afirmou: professores, vocês são profetas; perdão; Paty é um mártir. É fundamental que as lideranças de fato religiosas e os fieis se posicionem publicamente contra os integristas falsamente identificados com sua fé. É fundamental que se levantem (como Chalghoumi hoje). Sempre levantarei a minha voz simples, eu que estou longe de ser uma liderança, contra os católicos criminosos que cometeram crime contra a criança vítima de violência e que teve a interrupção da gestação autorizada pela lei do Estado brasileiro. Quero docemente que eles e elas encontrem assento no inferno que sonham para os outros. Espero sempre que evangélicos de fato crentes posicionem-se publicamente contra os integristas que tentam mudar a vocação do Estado brasileiro, um Estado laico.

O assassinato do Professor Samuel Paty é um crime que me atinge, que me toca e que me faz sofrer por tudo o que convergiu para a sua execução: as situações específicas da História do seu país; as situações que extrapolam a França e que constrangem os professores pelo mundo; o papel das famílias em vários Estados na sua relação com a escola; a relação do Estado laico com as igrejas e a convivência entre as identidades de reunião[1] em uma república democrática.

Por todo o lado, o magistério é uma profissão de risco. Sim, nos países ricos, a violência contra os professores não é caso isolado. Entre nós... foi até mesmo assumido como decisão institucional. Já são 5 anos do massacre do Centro Cívico, ordenado pelas forças políticas eleitas para servir ao Estado. É arriscado elevar-se contra os constrangimentos familiares, de identidades que acreditam que só elas têm o direito de existir; é arriscado oferecer às crianças e aos jovens os livros e a literatura a quem têm direito para a formação de seu repertório; é arriscado contrapor o negacionismo; é arriscado cobrar do Estado; é arriscado dizer às crianças e aos jovens – e fortalecer sua vida interior – que eles e elas têm escolha e que podem pensar por si mesmos; é arriscado formá-los e educá-los contra suas fantasias perigosas e seus próprios desejos imediatos... O Professor Samuel Paty levou fontes históricas à sala de aula para um debate sobre a liberdade de expressão, seu sacrifício revela tragicamente a escala em que um tema desse precisa ser enfrentado pelo mundo afora.

No fim de semana, cidadãos franceses “esqueceram” a Covid-19 e foram às ruas render homenagem ao Professor Paty. As autoridades políticas expressaram o seu horror contra a violência que o atingiu e estão agindo. Uma homenagem nacional lhe será prestada. Não posso falar da eficácia... A morte de um professor brasileiro mobilizaria o presidente do país da sala para o quarto ou para o banheiro. Semana passada foi dia dos professores. O governo eleito por quase 58 milhões de brasileiros despreza os professores. As evidências são inúmeras, inclusive na pasta da Educação. A violência contra nós e o sacrifício de nossa vida são linhas em jornais que as autoridades desprezam, bem como seus eleitores...   

Eu não escrevi #jesuischarlie no passado recente, mas sinto a morte de Paty como já senti a morte de colegas que eu perdi na minha carreira, como chorei... Os colegas que perdi, eu perdi para doenças e para acidentes, eu perdi o Professor Samuel Paty para o integrismo, para a ignorância, para o mal absoluto que manipulou certamente um jovem perigoso e ignorante. Uma família perdeu um pai, um marido. Mas a família do assassino exulta, afinal foi bem sucedida em criar um assassino, a despeito do esforço dos seus professores de transformá-lo em um cidadão... Uma das coisas mais tristes que já escrevi em minha vida.

Semana passada foi dia dos professores no Brasil. Para mim, Paty é um mártir brasileiro também. Não vou escrever #jesuispaty porque gostaria que sua identidade com homem, professor e pai fosse preservada para nos constituir inteira. Eu sou Marcella e a memória de Paty que eu não conheci é parte de mim.

Foto de Betrand GUAY/AFP

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[1] Há muito tempo tenho falado dessa ideia que fui buscar na obra de Amin Maalouf.

Sobre a conferência de imprensa sucedida hoje em Marselha: interessa a todo mundo

 

Hoje a França viveu uma interessante experiência no que se refere à comunicação política em tempos de pandemia. Ao mesmo tempo em que o Primeiro ministro Jean Castex tentava explicar de forma clara, simples e uniforme a situação do país que tem agora 21 departamentos em vermelho (sim, em circulação ativa do vírus, mesmo sem os turistas estrangeiros desejados pelo turismo e rechaçados pela expectativa de trazerem a “peste”), Marselha organizava uma conferência com a sua maior estrela, o médico Didier Raoult. A conferência também juntou rivais políticas no mesmo “palco” para firmar um pacto municipal: Michèle Rubirola (prefeita de Marselha e médica de formação) e Martine Vassal (presidente do conselho departamental de Bouches-du-Rhône, onde se situa Marselha).    

A epidemia evolui na França outra vez nas vésperas da rentrée escolar. Amanhã, Paris estará toda mascarada. Nos últimos dias, Marselha esteve na mira da imprensa e reagiu. Hoje, um passo político importante: de ressonância local e nacional. Há muito a apontar nesses quase 20 minutos da conferência de imprensa. Vou me ater a 3 aspectos. O primeiro: a escolha política de Didier Raoult de começar a sua participação, observando que está habituado a ser dirigido por mulheres. Tinha a seu lado duas... e enunciou nomes e cargos do seu entourage. Alguém (um homem?) pode sugerir um jogo de cena. Pode ser, mas se foi, o jogo provém do reconhecimento público de que seria importante jogá-lo. Quando alguém desmerece um documento por ele compreender um número razoável de fórmulas, eu sempre chamo a atenção para o tanto que podemos aprender lendo a coleção do que uma sociedade considerou tão óbvio.

Didier Raoult agradeceu ter sido convidado para falar sobre o que une, ou seja, sobre o que é do interesse comum. É médico, é uma autoridade científica, defensor da HCQ e da AZM... e a estrela de Marselha. Apresentou números, fez comparações, colocou “as coisas em perspectiva”, segundo suas próprias palavras, e realçou uma diferença: os meios que temos hoje são superiores para confrontar as epidemias. Mais uma vez, ouvimo-lo falar da importância da testagem massiva. Didier Raoult comparou os números de Marselha com os do país: 1. números de mortos nas casas de repouso (em Marselha, menos mortes); 2. se em Marselha se hospitaliza mais, há menos gente em reanimação que em Paris, pois, segundo o médico, em Marselha o tratamento se faz mais cedo. Para Didier Raoult não se pode predizer nada diante de uma doença nova, é preciso “armar-se” para responder progressivamente, com calma e otimismo, “o pessimismo mata o doente”. Falou em esperança.

Michèle Rubirola falou logo depois e pegou a deixa: é preciso não se deixar levar pelo medo. Toda a sua fala foi a expressão do local. Meu segundo aspecto. Exemplificou o “agir com os próprios meios”. Falou em atos muitos concretos, como distribuição de água, máscaras, acolhimento a pessoas sem casa, possibilidade de banho, distribuição de sabonete, pasta de dente, absorvente... até o fim do ano. Sim, na França. Falou aos jovens: “protejam seus pais e seus avôs e avós”; “protejam os que são frágeis, que estão em risco”; assumam responsabilidade. Ao lado da rival política, não jogou para debaixo do tapete essa rivalidade, aproveitou para enviar uma chicotada direto para Paris: lamentou que o governo não seja capaz de trabalhar como elas - Michèle e Martine – são capazes e que decida de Paris o que é melhor para todo os país, sem dar aos que devem executar suas decisões os meios para tal.    

Eu ri um pouco quando Martine Vassal reivindicou (e exaltou) sua identidade do sul. Eu concordo com ela porque estudo os trovadores occitanos. Paro aí nessa exaltação.

O setor de restaurantes está possesso com a ordem de fechar os estabelecimentos às 23:00... Há mil questões econômicas e não desprezemos isso, com a pretensa pureza de nossa abnegação..., é do emprego e do sustento de homens, mulheres, velhos e crianças que falo. 

Até agora não expliquei por que essa conferência realizada em Marselha no mesmo instante em que Jean Castex tentava a clareza de seu predecessor... interessa a mais gente e interessa a nós, brasileiros. Terceiro aspecto. Ela mostrou 2 regimes de enfrentamento contra a Covid-19: nacional e regional. O governo da França não se escusou de colocar em prática medidas muito difíceis no começo do ano, mas depois achou por bem largar um pouco a mão e abrir espaço para os departamentos e prefeituras agirem conforme o comportamento do vírus em escala mais regionalizada. Isso teve umas conseqüências meio engraçadas: imposição de máscara em uma rua e permissão de retirá-la na esquina... Um mesmo bairro, vários gestos.

No Brasil, não houve/não há política nacional contra a Covid-19. O presidente eleito é um caso entre a psiquiatria e a polícia. Sua incapacidade cognitiva combinada à psicopatia condenou o país ao enfrentamento local do vírus. Há um dado óbvio nisso: assim como os EUA, o Brasil é uma imensidão. É difícil conceber uma política nacional. Mas, ora, ninguém obrigou os políticos que estão aí partout a se candidatarem! Ao lado da delícia de morar em palácios, ter a porta do carro aberta por outra pessoa, não segurar um guarda-chuva, ver-se cercado de mimos e emas, existe a necessidade de trabalhar naqueles poucos anos a serviço do país. E não é que esse trabalho ainda teria ajuda?! Afogados de horror, entretanto, o Brasil tem as grandes autoridades científicas que poderiam colaborar para esse enfrentamento. Autoridades subaproveitadas pela incapacidade ou desinformação técnica que nos governa.

Sabemos que o presidente foi erguido por um projeto de poder torpe e que está ainda presidente porque conta com o engajamento de gente perversa, de gente desinformada, de gente criminosa, de gente burra, de gente bizarra, de gente ressentida, de gente integrista e de gente sem apreço ao que é público e que despreza o interesse comum. Ora, 58 milhões! Mas... condenados e condenadas, todos os brasileiros e brasileiras, à acefalia nacional, prefeitos, prefeitas, governadores têm todavia arcado com o ônus. Alguns com mais eficácia que outros. Acho singular observar que o nosso imenso e insignificante (como sofro na escrita dessa palavra...) Brasil queimou uma etapa e caiu de chofre (ou de cara no chão) no enfrentamento mais localizado, que outros batem cabeça para dar conta.

Alguns países estão impondo quarentenas aos cidadãos franceses e o governo reagiu com a “reciprocidade”. Eu ri, porque o critério foi a vingança, não o risco de contágio. Por todo lado, a política tem naufragado feio diante do agente inconsciente (o vírus). Mas que ninguém tenha dúvida: os políticos têm todos os meios de entabular diálogos que podem dirimir o sofrimento do cidadão comum. Como? No compartilhamento de experiência. Porém, ninguém tem escapado à arrogância.

Em Marselha hoje duas mulheres rivais chamaram a imprensa para falar no mesmo momento em que os homens falavam em Paris. Falaram de absorvente, puxaram a orelha da juventude, falaram de política, trouxeram um médico, foram solidárias a quem trabalha em uma cidade que gosta da noite... Duas mulheres rivais fizeram um pacto pela vida. Você que me lê pode achar que estou dando muito cartaz a essa pequena iniciativa, mas eu também acho que o pessimismo mata o doente e estamos todos doentes.

O link da conferência de imprensa: https://www.youtube.com/watch?v=FXBpx7TRz80

Michèle, Raoult e Martine, em 27/08/2020.

A França desconfina amanhã, o que temos com isso?

Quando cheguei à França, encontrei meus amigos chateados com o presidente Emmanuel Macron. Um país na rua por diferentes razões. Mas o coronavírus atravessou essa rua e mandou todos e todas para casa..., até o presidente. Estou nesse país com os franceses e as francesas desde então e vi a chegada do vírus, a despreocupação, o desprezo do risco, a falta de conhecimento... Mas não vi um líder que se escusou da responsabilidade. Tardou? Talvez. Mas outros países igualmente “irmãos” europeus também tardaram e outros, “irmãos” até outro dia, riram. Dia 16 de março, Emmanuel Macron trancou o país em casa e dentro das suas fronteiras. Ele trancou a minha filha, que voltaria a seu país em abril. A Europa redescobriu as fronteiras? Ora, algum dia tinha de fato esquecido delas?... Se todos pararam? Claro que não. Continuou havendo trabalho dentro e fora de casa: nenhum lixo deixou de ser recolhido aqui da minha porta, o caixa de supermercado estava lá para eu comprar o arroz, o médico no hospital e, de dentro de casa, os professores continuaram a enviar tarefas à minha filha. Em todo país, houve gente que teve de estar fora de casa trabalhando e outros puderam desenvolver seu ofício em casa, reinventando-se, enquanto acompanhavam os filhos, cozinhavam e assistiam a reuniões intermináveis... Franceses e francesas, chateados ou não com esse presidente que elegeram, respeitaram as decisões que foram tomadas em nome de sua proteção física. Respeitaram sem subserviência, cobraram as máscaras que não chegavam, dentre outras providências. Um conselho científico foi constituído pelo governo para estabelecer um protocolo sanitário e para colaborar com as decisões do executivo. Daqui a pouco, esse conselho encerrará as atividades. Cumpriu seu dever. O desconfinamento total começa amanhã.

Os líderes constroem sua respeitabilidade. Outro dia, essa França ardeu, fez rassemblement sem autorização... O presidente engoliu e hoje reconheceu o óbvio para muitos de nós: uma democracia não pode compactuar com o racismo, nem com outros (des)valores e porcarias. Hoje, ele falou de diferença, de particularidade, de um modo de viver francês, diferente dos EUA, da China e da “desordem” por aí (citou assim mesmo)... Minha filha desviou a cabeça do tablet e me olhou. Juro que não estou fazendo jogo de cena! Ela disse: “Por que não podemos ter gente decente como presidente em todo lugar, mãe?” Minha vontade foi de chorar, abraçá-la, assumir o meu desespero... Mas, tirando coragem não sei de onde disse: “Precisamos lutar por isso, filha”.

Eu sou uma professora luso-brasileira obscura nessa França. Preciso assumir minha identidade de reunião, porque estou aqui como cidadã européia. Mas me dirijo a meus compatriotas no Brasil: nosso país está acéfalo. Cometemos um erro histórico. Nenhum presidente assumiu a gestão da crise, para que venhamos a levantar discórdia. É preciso haver qualquer coisa para a gente dizer que é contra, não? Não há nada. Ou melhor... há crimes em sequência. Há um ser abjeto distante quilômetros da honra de governar a nossa nação.

Em Curitiba, minha terra de adoção, o prefeito em quem não votei volta atrás e pede, talvez suplique: voltem para casa. Não tomem chopinho falando nos cangotes de homens e mulheres a quem desejam. Voltemos... Parem de comprar blusinha que não vão usar. Deixem o cabelo crescer, a barba. Aprendam a se depilar, a pintar as unhas vocês mesmos por enquanto. Por enquanto... Façam um sacrifício, para que possamos tourner la page. Se haverá gente trabalhando na rua? É claro que sim! Desde o início da crise, meu marido trabalha em hospital público, não teve 1 só dia de teletrabalho. Meu cunhado está dentro de uma UTI trabalhando também, enquanto minha irmã embala temerosa seu recém nascido prematuro nos braços... Eles dois não tiveram teletrabalho para que outras pessoas possam ter! Quem puder! Quanto mais obedecermos e confiarmos, mais e melhor poderemos beijar e abraçar; falar bobagem nos cangotes; tomar chopinho; comprar blusinha; aparar as pontinhas... Vocês querem? Então aguentem. O Brasil está perto da lotação da capacidade de reanimação em vários lugares. Não invadam hospitais... Não aceitem convite vindo do NADA. Voltem. Quem puder volte, para viver mais e melhor.

Toda a minha repulsa, ódio mesmo ao NADA que nunca assumiu a tarefa gloriosa que recebeu das urnas. Pelo impedimento do erro histórico cometido pelo país.

Quem puder, volte para casa. Quem não puder, obrigada, coragem e cuide-se. 

Poitiers, 14 de junho de 2020   

Aqui na minha rua está localizado um dos maiores perigos dessa França! Uma calçada que imita a vida: a gente está condenado a prosseguir sem saber quase nada do que vem logo depois... Bom amanhã para todos e todas.

“– Ceis vivem mal, heim?”, disse o vírus.

Aqui na França o déconfinement começa semana que vem. Em duas semanas, terei de decidir: 1. se envio a minha filha à escola, afinal a sua “série” é uma das “escolhidas” para a rentrée do dia 18, ou 2. se desobedeço... e aguardo “fora da lei” a possibilidade de retorno a nosso país. Escolha difícil. Mas esse texto só tangencia a vida escolar, ele se agarra mesmo a alguns outros aspectos dessa rentrée geral, ou seja, dessa volta ao trabalho, à escola e à vida a qual todos e todas estávamos acostumados.

Eu não pertenço ao grupo de pessoas que acha que esse vírus nos deu a “grande oportunidade de repensar o presente”, nem pertenço ao grupo daqueles que se julgam imunes ao contágio, pela sua ignorância ou pela sua (má) fé. Sim, eu li gente pretensamente religiosa proclamando sua imunidade. Sobre a “grande oportunidade”, como encarar dessa forma um agente que ameaça, abate e mata? Não incorro no mau gosto e na crueldade de achar um assassino oportuno.

O confinamento jogou na nossa cara, entretanto, que moramos em casas pequenas, ou porque não temos dinheiro para morar em casas grandes, ou porque os construtores propuseram ao longo de décadas essa solução aos que não podem pagar para que eles morem em casas de amplos jardins. O confinamento jogou na nossa cara que nos deslocamos pela cidade, entre cidades e entre países em meios de transporte que nos apertam e nos fazem doentes. Jogou na nossa cara que alguns de nós têm imensas dificuldades de cuidar e amar justamente aqueles que os primeiros prometeram amar ou que julgavam amar. Jogou na cara que nem para movimentar a economia nos grandes centros comerciais e nas lojinhas nos movemos em condições salubres!

Eu fui uma criança de apartamento que brincava em poucos metros quadrados, nos corredores do prédio e na entrada. A primeira casa, casa, em que morei tinha um pequeno jardim à frente que cultivei com amor. Meu jardim atual (ou seja, o do Brasil), tem 4 m² e é cultivado com amor também. Agora, que voltei a um apartamento, como sinto falta de um canteiro! Eu não brinco no pátio, nem isso podemos (!), escrevo e leio muito.

Mas tenho muita dificuldade em ficar em ambientes fechados com muita gente. Não uso elevador e preciso tomar remédio para viajar em aviões e trens. Já passei mal nesses veículos, em ônibus e metrô também, e precisei de ajuda de conhecidos e desconhecidos (no Brasil e no exterior). Em algumas situações, corri riscos. Se eu já peguei transportes lotados? Já, em uma época em que eu não tinha o problema que me constrange já há muitos anos. Mas eu sou uma poeirinha cósmica... As medidas de proteção que o governo francês (e outros pelo mundo civilizado afora, obviamente estou retirando o meu país desse grupo, pelo presidente) têm proposto ao deslocamento em transportes públicos me despertam particular interesse justamente pelo meu problema!  

Foi como se ficasse claro de repente que, em horários em que um imenso contingente de pessoas é liberto dos seus postos de trabalho, apertar-se até a falta de ar nos meios de transporte não é saudável ou humano. Como foi possível que por séculos e décadas a disparidade entre quem se desloca confortável em carruagens, aviões particulares e grandes automóveis e o desumano apertar no metrô, das freadas bruscas no ônibus para “nos ajeitar”, do abuso e do desligamento do ar condicionado do avião em solo, ou a diminuição de sua potência pelos ares e para economizar... fosse aceito pela humanidade de que eu também faço parte?! Por séculos e décadas suportamos o que hoje, em crise sanitária, é inaceitável.

O vírus não ofereceu oportunidade alguma, ele pegou nossos braços e nos sacudiu até nos machucar. Eu me comovo todo dia com a insistência na divulgação do telefone para a denúncia da violência doméstica aqui. E prometemos amar e cuidar.  

Conversei com uma amiga no fim de semana. Tudo parece apontar para que não será possível retomar a vida nas mesmas bases de antes. Entretanto, ela me disse que seria preciso uma vontade e um esforço real para mudanças... Ela tem razão. Na minha vida de antes, a cada semana, em pelo menos 2 dias, eu me deslocava por quilômetros, de carro, para estar em 4 bairros diferentes inevitavelmente. Um desafio geográfico e temporal; causa de ansiedade, aborrecimento e risco. 3 desses destinos foram escolhas feitas por mim... Eu determinei que haveria de me deslocar de forma ansiosa, aborrecida e com risco a mim e à minha própria filha, na minha vida “normal”.

Não aprendi nada com o coronavírus. Eu sempre lavei embalagens na volta do mercado! Pode perguntar à minha mãe! Pode perguntar ao Luiz! O coronavírus me desperta medo. Terror de cair doente em terra estrangeira com uma criança sob minha responsabilidade. Mas toda essa situação move minhas idéias e resistências... e eu sonho com mudanças. Seria preciso uma vontade e um esforço real para mudanças... Ouço a minha amiga novamente.

O que não vamos mais suportar quando a nossa vida “normal” bater outra vez à nossa porta? O que será inaceitável? O que significa “reaprender a viver”, expressão dos discursos dos políticos que se deslocam em aviões de poucas pessoas?... Não tenho respostas, gente. Mas queria que a gente começasse a acordar novas perguntas.

Fonte:

https://www.mundoboaforma.com.br/sardinha-em-lata-faz-mal-a-saude/

Meu longo caminho até o supermercado: uma crônica da França

Detesto ir ao mercado. Mas há muitos anos assumi que é uma coisa chata que devo fazer uma vez por semana..., ou duas..., ou três... que coisa emmerdante[1] chegar em casa e me dar conta de ter esquecido a manteiga!!  Que irônico ter desdenhado a farinha e, em pleno sábado à tarde, ter vontade de comer um bolo feito em casa, com minha filha!! Mas nem nos mais aflitivos pesadelos em que me bato entre corredores de enlatados ameaçadores, sem conseguir escapar das amarras do sódio, eu imaginaria que, acordada, pudesse caminhar para o mercado como quem vai em missão. Hoje, enquanto amarrava o cabelo em frente ao espelho, cheguei a imaginar uma maquiagem preta e verde sobre a pele do rosto. Hoje, eu fui cantando andar com fé eu vou, mas, às vezes, vou mesmo de o senhor é meu pastor.

Há uma roupa de rua pendurada na entrada de casa. Eu me visto na entrada e me dispo nela também. Imagino a preocupação de meus alunos. Mas sosseguem: moro no 4º andar de uma cidade pequena. Não tenho vizinhos de altura. Ninguém terá interesse em ser fotógrafo voyeur de uma professora obscura de 46 anos, sem qualquer intervenção cirúrgica remodeladora. Nenhuma foto comprometedora ameaçará uma defesa. Essa roupa de batalha é usada para comprar cebola, alho, arroz, cenoura, leite, carne e pão. Hoje, comprei shampoo! Há duas semanas lavo o cabelo com sabão para deixar o pouco shampoo para a filha. Mas é sabão de Marseille! Phyna.

Todo o dia em que não vou ao mercado, vejo as autoridades na TV com seus números e gráficos. Assisto à análise dos médicos. Eles estão no hospital e na TV, é uma jornada imensa! Assisto ao desfilar do rosário: o diretor geral de saúde, o ministro, os ministros, o ministro da educação, o primeiro ministro. Esta semana, Édouard Philippe foi sabatinado por mais de 3 horas. Perguntas difíceis. Vejo a movimentação do presidente, quase me lembro da semana do presidente (no SBT) da minha infância e que Sílvio Santos, que não pode frear o tempo no seu corpo, quer ao menos reviver o mau gosto no tempo. Já escrevi que os franceses têm muito que reclamar do seu presidente. Aquela dama que substituiu o paizinho na presidência de certo partido e que profere declarações tão horríveis quanto ela é de fato uma mulher bela tem subido seus ataques. Tem evocado a lentidão do Palácio do Eliseu em decretar o confinamento. Só esqueceu-se de que ela mesma não sabia bem se ia ou se ficava (essa semana, o Libération lembrou. Meninos, eu li). O fato é que Macron esta semana apercebeu-se da necessidade de repatriar a sua gente: ser francês significa alguma coisa (...) quando há inquietude, a nação está lá, ela protege. Sinceramente, fiquei pensando no genocida que 58 milhões de brasileiros colocaram na presidência do nosso país: Algumas pessoas vão morrer, o brasileiro tem de parar de achar que o Estado vai resolver. Macron não é nenhum santo, mas é um líder. Seus colegas de Eliseu devem quebrar o pau entre eles, mas para todo mundo, para a bela dama que vocifera atrocidades e para outros oponentes, eles estão juntos. Os outros que latam! No Brasil é o presidente que late, que espuma, atleta falso, de passado duvidoso e presente de aterrar! Cada um vai para um lado, às vezes se encontram em encontrão, então caem como fruta podre. Os homens (mal) fardados, superiores na hierarquia original, são apequenados, não no seu desejo secreto de golpe, mas no seu bom senso, no seu patriotismo. Os eleitores com sobras de humanidade temem, pedem união. Não tem união com o genocida que prescinde dos nossos velhos e que finge não saber que pode perder os nossos jovens[2].

Hoje, o chefe da polícia de Paris falou uma besteira de grandes proporções: estabeleceu uma relação entre quem está lutando pela vida na reanimação e o desrespeito ao confinamento... Consigo achar explicação na pressão, na obrigação de defender publicamente o confinamento, no cansaço e no contexto (estava na rua quando falou, microfone aberto). Mas foi cruel e não há justificativa. Por todo lado, pediram-lhe a cabeça. Uma coisa que os franceses curtem.

Amanhã, chegam 13 pacientes de Estrasburgo aqui em Portiers, para desafogarem um pouco o grande leste. Vêm no TGV medical. Tenho gente querida em Estrasburgo. Sei que estão bem, entretanto. Que essa cidade que me acolheu e acolheu a minha filha tenha meios de ajudar esses 13 guerreiros que vêm em alta velocidade, mas quase sem conseguir respirar...

Faço a minha lista. Do que vou abrir mão? É um critério engraçado para uma lista de compras, mas afinal sou uma mulher com dois braços e duas sacolas grandes. O relógio de corrida me disse que tenho 1,5 km para ir e outro 1,5 km para voltar. Então, não basta querer, é preciso abrir mão. Cabelo amarrado, roupa de rua, álcool no bolso envolvido em papel higiênico raro, atestação, lista, celular, duas sacolas na bolsa... Beijo na filha. Mãe, você fica fora 1 hora? Sim, se eu não voltar em 2, você deve avisar às pessoas que eu já te ensinei. Não tenho máscara.

Uma das coisas mais lindas de ser um caminhante é ter um rio brando perto de casa. Atravesso o Clain, vejo os patos adoráveis com quem brinquei quando ir ao mercado era só enfadonho e subo a rua cuja inclinação me prova que estou em ótima condição física. Avanço. Atravesso. Entro. O mercado é pequeno, mas a gente se espalha bem. Uns 2 metros! O chão está pintado, cada um no seu quadrado. De repente, eu me lembro de jogar amarelinha. Contenho-me. As mulheres que trabalham no caixa são peixes em aquário. Meto tudo nas bolsas. Pago. Arrumo melhor na porta. Tento equilibrar o peso.

Na volta, vejo a escola da minha filha. Um edifício lindo construído pelos jesuítas. A escola está vazia. Pessoas mascaradas sobem a rua. Lamento não ter investido na maquiagem verde e preta. Lamento não ter tentado uma máscara de pano de prato. É um curioso Carnaval esse, em que preferimos dançar bem afastados. Nem os longos braços do boneco de Olinda seriam capazes de nos juntar... Estranho Carnaval esse que acontece quase no Domingo de Ramos. Revejo o Clain. Até semana que vem.

Nudez na volta. Sou destaque de fim de desfile. Minha alegoria é o spray de água sanitária. Nunca vi embalagens mais limpinhas! A gente tem uns orgulhosos bem idiotas na vida... Banho completo também. Esse negócio de ir ao mercado em pandemia é uma trabalheira danada. Nenhuma garantia de voltar saudável, a não ser a fé no cuidado e na música do Gil.

Enquanto escrevo, tento ficar em dia com os médicos, os ministros, as sabatinas, os números, a França, a Espanha, o Brasil, o whatsapp e a filha. Ai, esqueci da Itália! Não posso esquecer. Pra que tanta pressa, meu Deus? Balanço a cabeça para mim, peixe de aquário. Aquário com ascendente em gêmeos! A curva da reanimação inflecte devagar. É sutil, mas anima. Assisto ao 15, canal que é também o número da urgência. O médico que assume o turno da TV agora pede calma, nada de rua, gente de Carnaval! O confinamento continua a ser necessário. Nada de mercado três vezes na semana! Eu me acalmo. Mas o rio faz falta, tanto quanto os livros das bibliotecas com que sonhei quando me preparei para essa aventura... Lenine pede Paciência. Aceito. Desfilo duas Sapucaís[3] para ir e mais duas para voltar atrás do arroz, segurando o grito Liberdade, liberdade.

Esqueci do alho.

Poitiers, le 3 avril 2020

Venço 3 portas até a rua. 

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[1]  Emmerder..., não precisa traduzir, não é? Quero esse verbo na língua portuguesa já!

[2] Esta semana, a Bélgica chorou a morte de uma menina de 12 anos.

[3] A pista do sambódromo do Rio tem 700 metros.