Uma confusão de sentidos - crônica

A leitura d’A Fisiologia do gosto de Brillat-Savarin tem me levado a prazerosas associações. Ao conversar com minhas alunas sobre os seis sentidos – sim, porque há genésico, do amor físico que impele os sexos “um para outro”, pensei no poema de Almeida Garrett, “Os cinco sentidos”. Nesse poema maravilhoso para dar (ou para se declarar) a quem se ama, o poeta aborda cada sentido, em particular e em separado:

São belas – bem o sei, essas estrelas

Mil cores – divinais têm essas flores;

Mas eu não tenho amor, olhos para elas;

Em toda a natureza

Não vejo outra beleza

Senão a ti – a ti!

Divina – ai! Sim, será a voz eu afina

Saudosa – na ramagem densa, umbrosa.

Será; mas eu do rouxinol que trina

Não oiço a melodia,

Nem sinto outra harmonia

Senão a ti! – a ti!

Mas as interjeições e as repetições de fim de estrofe – um velho eco das cantigas medievais de refrão? – ameaçam o esquematismo e apontam para a confusão dos sentidos, onde julgo encontrar a “pequena morte” de Bataille:

A ti! Ai, a ti só os meus sentidos

Todos n’um confundidos,

Sentem, ouvem, respiram;

Em ti, por ti deliram.

Em ti a minha sorte,

A minha vida em ti:

E quando venha a morte,

Será morrer por ti.

Se Garrett tivesse lido Savarin teria se confundido?

“Seus” sentidos me levam a um poema que costumo recitar. Trata-se de “De tarde” de Cesário Verde. Tudo parte de um pic-nic, em que “houve uma coisa simplesmente bela”: uma mulher se livra da sua montaria para colher flores. Gesto sem aquarela, se não fosse o seu desdém pela etiqueta da cidade... Ora, seu desprezo às “imposturas tolas” a faz descuidar-se do decote:

Mas todo púrpuro a sair da renda

Dos teus dois seios como duas rolas

Era o supremo encanto da merenda

O ramalhete rubro de papoulas!

Há nesse poema a beleza do decote, daquilo que ele mal esconde..., mas o que me embriaga é mesmo a confusão entre o paladar e a audição: degustar e ouvir um dos versos mais bonitos da Língua Portuguesa – “A um granzoal azul de grão de bico”! A culpa é desse som fricativo, portanto demorado, que se produz com a ponta da língua. Tão bonito quanto ele é “O mar protesta contra não sei quê” de Miguel Torga, em que os fonemas oclusivos me põem diante da violência das ondas contra qualquer coisa que se lhes oponha.

Viro as páginas de Savarin, é tarde já. Seus convites me levaram à degustação de versos que ele não leu por impossibilidade histórica. Na meditação 17, encontro o repouso: “[ele] conduz ao sono, e o sono produz os sonhos”, ao “granzoal azul”...